Александър Оболенский

Снимка Александър Оболенский (photo Alexander Obolenskiy)

Alexander Obolenskiy

  • Дата на раждане: 21.04.1968 г.
  • Възраст: 48 години
  • Място на раждане: Ставропол, Русия
  • Националност: Русия

Биография

Странно описва картина с думи – те просто трябва да се види. Смешно разказват стихове – те трябва да се четат. Безсмислено да се опише Душата на една картина. Тя трябва да се почувства. Според Александър Оболенского, Душата на всяка картините му, както и Съдбата. Аз Вярвам в това. В края на краищата, всяка от картините е написана от тях истинската, магическа Казва палитра на Истински Артист.

Много ми е трудно да пиша за него, отделно от неговите творения – картини, които аз по-често виждам само с екрана на монитора. Пръстите ми не се занимават с крехко рам, аз не дишам, изненадващо рязко и толкова различен мирис на бои , но поглед жадно поглъща в себе си и сякаш се чувства нюанси на Душата на Художника.

Художник, с когото знакомлю Вас. С помощта на букви, думи, хаотично хармония предложения, сбивчивости ком и расстерянного мълчание съкращаване на текста. И така:

Оболенский Александър V.Роден В Ставропол. Възпитаник на Ставропол детска художествена школа и Ставрополски и също художествено училище.

Роден е на 21 април 1968 година, в семейство творчески хора, които са посветени на себе си инженеринг служител делото» Според собствените му думи, «започнах да рисувам, откакто се помни себе си», а творчески хора си спомнят за себе си съзнателно — рано. Години с пет, три.. едва ли не с детството. Това е отдавна узнано и доказано не мен…

Интересно, как ли е бил първият му фигура? Какво беше това?. Ярък, цветен акварел с жълти кръга си смях слънцето и малка къща, с неизменна сурьму и кръгчета от дим? Или това е тънък полет с перо, когато в сложни среди и триъгълна фигурках, спираляж черточках и за възрастни, като не се опитате те, е много трудно да се различи котка или спящата лисичку, се наведе от вятъра крехко дърво?…..

Не знам. Не ми е дадено да знам, мога само да си представя слелать опит да отгатне. Първите рисунки са затворени ларчике паметта на художника. Нека там си и остават. А ние с Вас побродим по художествена галерия му навършване на творчеството. Поне от екрана на монитора. Виртуална обиколка, така да се каже. През залите на душата.

Колко мога да разбера, от разговори, отрывистых разговори с него, (нечастых, той от шест месеца и повече, това се случва в разъездах ), той не обича да пише «търговски модел» — за продажба, а ако пише, то и там влива вечно имам страст света на Душата. Спри! Най-накрая намерих това, важното е, че в него веднага ме привлече. От първия разговор, от първата среща, с първото четене на неговата стихотворных редове. Незабавно.

Взаимодействие на света. Няколко тъжна. Пързалка. Иронична. Някои често и злото са объркани всичко това с цинизъм. Така лесно. По-лесно. По-лесно. Така може да се сравни го със себе си, «приземлить». Така и правят. Почти всички. Почти. Но тогава какво да правя с това: «Светът винаги е изненада!»?

Тази фраза, без страх от подигравки, спокойно може да се счита за Мото на целия си живот, доста тежко, и като всеки истински Работи: неустроенной, външно незабележимо, със своите трагични изломами. Расставаниями, разлуками, разочарования.. Струва ли си да говорим за него, говорим за човек, който дори външно напомня ми герои Вертинского – тъжни, големи очи и някаква странна, романтична крехкост на образа.? За творчески човек закономерна в известна степен трудна Съдба. По – идеална.

Оболенский е — Идентичност, бързо и страстно се увлича, пейзажную, акварел пискюл може веднага се лесно, без усилия, да се промени за една писалка и молив, графики, или също толкова внезапно — на офортный машина… Или като цяло — на събранието, за да напишете стихотворение или лека, фея новеллу за какво говори панел, унило пылящейся в работилницата си.

Оболенский – човек, който обича дългите пътувания и сложен, леко заплетени, прекрасни книги, в които и друг ценител думи не веднага разберется! Повлиява в стихове и багри на глас, което попада под настроение и чар Приятели.

( С «лека ръка» на една от тях, тя е Изпълнител и започна да «се отдадете на рифмой», превръщайки се на моменти в Устава.)

Това е човек,който открива и разпознава всички нюанси и цветове и много ги обича смесване: «колкото повече объркващо, колкото повече нюанси, толкова по-голям простор за работа, толкова по-интересно.» – просто каза той.

Своя глад за стих сам замислено нарича «конфликт на света рутинна».

Конфронтация, на пръв поглед, странно: с помощта на Сумата на реда, непременного присъствие маска на Смъртта – не се плаши, а някакъв тържествено тъжна, леко закачливо, като напудренная маркес — с елегантно крикливой, надут изисканост жестове..

В тези атрактивни и пълни с горчиви чар, понякога на такива необясними! – стихове: дишане със стационарен подемник, язвительности, скечове, някакъв преразказ висящи мелодии — рим. Очарова строфа, явно приличат на изискана и почти забравена вече миналия век, уви! — манерность акмеистов: Георги Иванов, Георги Adamovich, Михаил Кузмин.

Или все пак – пародия на тази превзетост, на тези забравени и леки строфа? Едва забележима, като инсулт пера. С всеки изминал

ущейся неправильностью римува, ударений, размери?

Всичко ми е думалось, при слаб и вдумчивом четене на книги текстове Художник, мога да видя душата, замерзшую, нервната, ранимую, смеющуюся: горчиво – разочарован, дори е зло, но в дъното — запазил романтична и нежна твърдост «калай войник». Крехка герой Вертинского скри под маската на много уморена и студена усмивка, но ако се опитате да прочетете

между редовете ?

Какво ще стане от Вас? Не нарисува ли въображението Ви нещо подобно на този пример портрет, което се опитвах да правя аз в своята статия. Статия, която повече прилича на скица на Душата, Вътрешния си мир, отколкото в строгостта на биографической хроники . Не е моя работа да се опише недостатъци на човека. Те са на всички, защото всички ние имаме грешную земната обвивка. Но не всички от нас имат Талант, който изкупва земни недостатъци и грешки, непредпазливи стъпки и пристрастни решения. И право да съди Талант не е никой, освен Висшите сили. Така че, в този есе пред Вас — не Серафим и не е Паднал Ангел. А само Художник. Преди Всичко Художник. Във всичко – Художник.

Странно описва картина с думи – те просто трябва да се види. Смешно разказват стихове – те трябва да се четат. Безсмислено да се опише Душата на една картина. Тя трябва да се почувства. Според Александър Оболенского, Душата на всяка картините му, както и Съдбата. Аз Вярвам в това. В края на краищата, всяка от картините е написана от тях истинската, магическа Казва палитра на Истински Артист.

_______________________________________________

13 -14 април 2003 г. Макаренко Светлана.

*4 април 2003 г., в Невинномысске, (Дъждове) в Дома на Художник проведе изложба на Александър Оболенского, посветена на 35 — годишнината и 15 –годишнината на творческата работа. Е бил на около 60 картини на Художника.

**Творчеството на Александър Оболенского, представени в този есе: картини, стихотворения и стихотворения в проза са представени с любезното разрешение на самия Художник и с помощта на А. Н. Ноздрачева, който авторът на статията носи искрена и искренюю благодарност за помощ в работата си.

Стихове на Александър Оболенского с последния му сборник «Анестезия изкуство».

Посленовогодний валс

февруари, 1994

Вплавляю в сърцето на палачинка скороводы,

Цветни стонове се изсушава ми утробата —

В рими възторжена чистота

Аз не траурную пациенти.

Моите страници черна сянка се стопи,

И бузите запылают от срам,

Празни бредни ум порази,

От паметта прекъсване завинаги.

Аз Ви чета, Ще ме похвали,

Вдигане на свещи развълнуван очите.

И сладка утолили жаждата си,

След като ме видя в предпоследния път.

Миши валс над нас се подиграваха,

Хвърляне на лице, почистване, жлъчен поглед.

Бокальный воня на кръв разкрити,

Расплавив в звездите булчински дрехи.

Аз не Ви вид данък съществува от зли фрази,

От черно, щемящего ужас.

Взметают спрей подведенных на очите

Със страст обреченного заболяване.

Аз изрече само една дума, само по-често

Забилось сърцето в малки храмове.

И не е пленительней и по-сладък

С мен да умре в пламенни плен.

Мен Ще си спомните, но не по-често,

От тези, които Ви след захватывал.

Но все пак се оказа истински

И, отпадане на роба, се превърна в пиедестал.

Вие сте избягали на сватбата на черна нощ,

Забравена шал, ръкавици и колиета.

Са забравени ръцете си в напрегнатия грешно,

Развлекались хора в празнично фоайето.

Вие сте избягал с инеем на сълзи,

В оживен ужас, ентусиазирани речи.

Аз открихме в сивата проза,

Но животът е станал за Вас още горчей.

«Вашият любовник — цигулар..».

А. Н. Автори

юли, 1993

Вашия любим Пиеро със сини очи,

Той е прекрасен и трепетно смея.

Той държи в ръцете на хмельными нощи,

Потъвайки в щастлив, заловен в плен.

Вашият любовник — художник, крива, голям нос,

Той е малък на ръст, тщедушен, болезнено стар.

Само Ви гледа, той влюбленно и страстно

Листенца от текстове нежно Вас обсипан.

И вече няма да се разбере кой тъжи, кой плаче,

Кой Ви бясно ревнува, който обича, който бие.

Кой играе за Вас на вашия концерт Сарасате,

И в чието сърце мелодия тихо пее.

* * *

януари, 1994

Вие Маргарита, само аз не съм господар,

Аз не съм цигулар, не е гений, не е престъпник.

Аз съм една стара тетрадка, аз сухи, чувствах върха писалка,

Аз съм тъп шут срисованных хора.

Вие, Маргарита, обичам друг —

Гърбав, носатого, криво.

Кой сърцето крушит на парчета,

Щастливо, тревожно, възпалено.

Под експлозия на шампанско хмельного

Кой Ви сега играе метлата?

Не този, който е оставил на мира,

Рисуващи Вас в веревочной линия.

Вие Маргарита, аз съвсем не е Майстор,

Аз само горчивина и сие

аз обичам.

И не сыграю Ви «на Концерта Сарасате»,

А само с фальшью тихо напитка.

За леда, който бързо се топи,

За сърцето, което гори в мен свещи.

За злото, което като кучето си лае,

За целувки, от които горещо.

За сам и радостни срещи,

За плен, ядки, любимите очи.

Аз шал целувки Ви накрою раменете,

Давясь пасаж ненужни фрази.

Хартия ангел

май, 1994

Крият пропускащи кърпи дрехи,

На разлагащи се останки на душата.

Не бие сърцето, не е вече надежда,

И на резервата, така добре са добри.

Вече помен — всичко в събирането?

Тълпа от приятели и трепетных приятелки.

Горланят псалми в траурном миноре

Две дузини веселеньких старата жена.

Ето викове, шум, забавление, смях,

И ничий сълзи, чиято нещо горчивина.

В края на краищата всички се събраха за слепи удоволствие,

Отдадем почит на покойника и измет.

Кривата на поет, забавен шут,

Ръка гали гладката коляното,

Казва: «Той е щастлив dodger,

Аз отдавна го изправи до стената.

Той е поет, весел и безгрижен,

Носенето на очила, би могъл да напише етюд.

Любовта му е лесно и безкрайна,

Той е бил в нетрезво състояние и страстно сексуално.»

«Той е срамежлив», — шепнели някой устни —

«Той беше наивен, зъл, равнодушен, груб.

Мелодии звонких заржавели тръби,

Душата не е замък, а трухлявый преча.»

Обичайно налегают ръкавици

В картон земята вонзая от мъка.

И компанията писукат, като ядосан птици,

И брызжет кръв крехки платно.

Картонена ковчега, и само алинея тялото,

Починал е умрял — ще оживее едва л.

И до него няма никакъв случай,

Само белият ангел утолява тъга.

Хартиени устните весела усмивка,

Чува се смях и леден страх.

Умора, ликованье — смесени

Под прикритието на смърт са били пазени от пръстта.

Ето прашен въздух — починал, боже!

Успява да диша и да умре завинаги.

И ангел встрепенулся, сякаш оживява

Бумажно-истински мъж.

Стихотворения в проза: От цикъла «Армейските сънища»

Носталгия дървен сърцето

Юли, 1987.

През нощта на душата ми лети най-тежката казарменных стени.

Плъхове се връщат на лицата, след нея лесно шелестом. Краката не я сковывают ботуши, гърлото не свива яка. Тя лети, се натъкват на попътен вятър там, където са зелени кестени и мирише на море през нощта, където хората да се смеят и цветя разкриват очите.

Тя се скита из града, с поглед към отворените прозорци, докато се любувате на красиви спящи жени, шелестя нощен вятър над равномерен дъх.

Така беснуется тя през цялата нощ. А сутрин, спомнил си нещо и очнувшись от сладки татул, изведнъж диво и забавно тя се засмя, стяга песен и се връща отново в дървена стена на Страната на Глупците.

Плъхове с радост реват, посрещане на нея тъчдаун. Тя е неудобно плюхается на мръсна етаж и мърмори, ругатни, заползает обратно в своето убежище — дървена, бесчувственную, глупава обвивка.

И свършва нощ…

* * *

януари, 1989

Обича и чака жена

Тя няма старост по лицето — само раздяла.

Тя пише писма основен почерк. изведнъж се събужда от скърцане на врати и плаче неизвестно от какво, уткнувшись, wet носа си във бъдат намачкани възглавница.

Когато тя успява да заспи, светът се превръща в черната бездна на вселената. В тази неприятна и безгранична дупка трепти малък син пламък. Той едва забележимо, разтопена черна маса е готова да го поеме. Изглежда, съдбата му е решена. Но това малко неспокоен парче бие и се съпротивлява. И откъде идват силите?

Искам да отворя вратата, прекрачите прага на стаята, прегръдка и залейте теб горещи сълзи, да вдъхне в нажежен топката черно на сън топлина и светлина.

От цикъла «Устните поющей жени»

* * *

януари, 1992

Горещата тъмнина вползла в моите вътрешности разкрити чрез устата на спящата. Ощупала влажна ръка на сърцето, компресиран го така, че тя забилось парче еластична маса между пръстите си. Брызнула кръв, и хиляди капки се разпадна във вряща мрака на парчета нагрята до червено метал, обжигая ребра и вътрешностите.

Устата ми се превърна в оскал, устните-посинели и тя, очите запали в орбита.

Някой едва топли устни прикоснулись ми, чух леко дишане, нежно, безкрайно и дълбоко. В този момент почувствах нещо важно и голямо.

Аз се опитах да се изправя, но раздавленное сърцето вече разлило във вените на мъртвата, студена кръв, потока на тази ледена червена течност вкара фонтан от оскаленного устата и не се налага да се чувства щастлив, аз умирам…

Докосване

април, 1992

Много мистерия е застигнато от мен, аз се опитах да вземете странни звуци, те се втурнаха произволно стайкой сребърни рибки.

Диамантени капки дъжд се превръща в прекрасна дъга и капка — серебри

стое слънчево чудо, в бликах и прозрачност който всъщност комбинира целият свят, ласкала кожата като я засмуча.

Невероятно привлекателно за да гледате безкрайната дълбочина на малки капчици, като в нощни очите на любим човек.

Потупа го с ръка, това докосване ще струва цял живот, то извънредно, да обичаме и си заслужава. Аз се чувствам в кожата си, кръвта и топлината, луд от щастие.

Искам да стана цвете с зелени меки листа, всяка секунда целува кадифе необичайна повърхност, без да желае края на нейната сладост и аромат и да умре в прегръдките на приказния благоухания.

Аз я обичах и живее без лъжа в лилаво лунни мечти дълго време, а може скоро да, но щастливо и с нея.

Криле

август, 1992

Зеленикав роса детето спи на гърдите на цветя. Неспокойни ръце дървета са се устремили нагоре, призовавайки леки облаци. Златната ябълка е подвижен в синьо блюдо на небето. Прозрачно пространство, отразена в тънки чаши. Светли прозорци и крилати завеси.

Сънливи щастие сгуши до мен, здраво пръстите се свиват сърцето ми. Сбившееся бельо и радост тихи думи. Нейната звездна бенки се крият в тайна листа и здрач фенери. Пеят цикада, вожделенно покорясь неописуемо необичайно, нежно тяло. Букет на виното ми позволява да бъда с нея. Но думите на любовта спуталось с хмельным половодьем. Те играят на криеница, треперещи ръце безсилни да пипат ги в черни сенки.

Нейните мигли кадифена пеперуда упорхнули в топла нощ. В последната чаша се удави люлки, белите дробове и крила.

Осоловелая тъга отива в гърлото капки зловещо вино. На работниците / служителите на думата се изгуби в гората, шепнешком «ай» тихо и безсилен и напразно се надявам да се намери път за вкъщи. В слипшихся сънища бродят прозорци и крила, рунтави пчели малки самолети разтърсват гулкую празнота. Вятърът влиза в стаята, счупи саксии и цветя, рассыпая жълт пясък, раздирая в кръвта ненастоящие хартиени думи.

Блиц – интервю на Александър Оболенского на автора на тази статия.

Оболенский Александър V, род. през 1968 г. в Градини. Родителите – инженери, които са се посветили на техническото творчество. Завършва ДХШ. През 1987 г. с отличие завършва Ставропольское художественное училище. От 1990 до 1992 година учи във всички руски художествената Академия в Москва.

Живописец и график. Член на Съюза на художниците на Русия с 2001г. Работи в жанра на пейзажа.

Участник в градски, регионални и национални изложби.

Фирма за книжовно творчество на 19 години, е в SA. Промяна на обичайното, испачканную боя роба на армейскую форма и не е в състояние да изразят свят изобразительно, се опитаха да използват думи вместо бои.

Колекция «Анестезия изкуство». Малко странно име подсказва роля на творчеството като аналгетик средства за лечение на хандры, скука и меркантильной проза рутинна.

Първата изложба е участвал още в студентските си години.

На първата снимка (изображение), написана от него – боядисани оттогава, когато започна да се държи помни. От 10 години – в детската градина, худ. училище.

Любим цвят (комбинация от цветове) – обича всички цветове и комбинации от тях. Колкото по-тънки нюанси комбинации, толкова по-интересно да работи.

Музика – класически рок, съвременна музика – Yanaki, Ян Гарбарек, руското пеене Емил Смольяниновой.

Цигари (ако има) – пуши рядко.

Тип жени – всички жени по своему красиви.

Любим художник Ян Вермеер, Дега, Марка, Левитан, Радка, Стожаров и други.

Отношението към света – на екстаз. Светът винаги е изненада.

Любима книга – Последната тази «Гнездо Химер», Макс Фрая.

Ред, Поет, Писател – «Аз ще дойда към вас, вие само не очаквайте Комплименти и пошлых острот…» (Ноздрачев), Набоков, George.

Защо бяха написани стихове? – Стихове започва да пише под влияние на поезията и личен чар А. Ноздрачева. Проза писал по-рано, още преди запознанства с него. В стиховете обикновено ми лошо настроение и недоволство от живота в някакъв етап.

В момента на раждане на картини: в мозъка, в сърцето, ръка? – се ражда в душата си, благодарение на увиденному очи.

Какво е важно при писането на картини — чувство, емоция, Чувство.

Умът присъства при избора на природата – показва обща посока.

Любими цветя – кокичета, резервата – цветя на пролетта.

Любима Времето – като човек — обичам есенните дъждове, като художник – променливите състояния на природата – дъжд, сняг, здрач.

Любим Елемент – небето.

Страх от самотата? – няма.

Помни ли той цвят на очите първа Любимите си жени – спомням си.

Обича цветовете на дъгата? Дъжд? – И други чудеса на природата.

Жанр, в който предпочита да работи – традиционен руски реализъм, жанр — пейзаж.

Има картини на Душата? – Има. Снимка живее живота си, всички картини от различни съдби – щастливи или не.

Понравилась статья? Поделиться с друзьями:
Добавить комментарий

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!: